楼下的邻居每天换脸

，苏晚是被年糕的爪子拍醒的。，发出不满的呼噜声，元宵则蜷在枕头边，金色的眼睛一眨不眨地盯着房门。苏晚猛地坐起身，后背的冷汗已经浸透了睡衣，昨夜那道贴在门板上的呼吸声，还像针一样扎在耳膜上。，先检查了反锁和保险链——都好好的。抵在门后的椅子纹丝未动，地板上也没有任何脚印或痕迹。，像一场过于真实的噩梦。，掀起一丝窗帘缝隙往下看时，心脏再次狠狠一缩。，又变了。，取而代之的是几件色彩鲜艳的潮牌T恤和一双滑板鞋，晾衣绳上还挂着一顶棒球帽。昨晚那个头发花白、穿黑大衣的男人，仿佛从未出现过。。
她搬进来不到十二小时，楼下的“住户”已经换了三批。

没有搬家声，没有行李，没有任何动静。他们像水一样流进来，又像雾一样散掉，只留下阳台上不断变换的衣物，证明着这一切不是她的幻觉。

“冷静，苏晚，冷静。”她对着镜子里脸色苍白的自已，反复默念。

她强迫自已洗漱、换衣服，甚至给两只猫添了猫粮。可无论做什么，眼角的余光都忍不住瞟向窗外，瞟向二楼那个不断变换的阳台。

上午十点多，有人敲门。

苏晚浑身一僵，下意识抓起了桌边的水果刀。敲门声很轻，很有规律，“笃、笃、笃”，三下一组，重复了两遍。

“谁？”她的声音带着自已都没察觉的颤抖。

“送快递的。”门外的声音是个年轻男人，听起来没什么恶意。

苏晚透过猫眼往外看。楼道里站着一个穿蓝色快递服的小哥，手里抱着一个纸箱，确实是快递公司的制服。她松了口气，打开保险链，只开了一条门缝。

“苏晚是吧？你的快递。”小哥把箱子递进来，“记得签收。”

苏晚签了字，关上门，抱着纸箱愣了半天。她最近没买东西，也没人说要给她寄东西。纸箱上没有寄件人信息，只有她的名字和地址，字迹工整得有些刻意。

她用水果刀划开胶带。

里面只有一样东西——一个旧旧的笔记本，封皮是磨白的蓝色，上面没有任何字迹。

苏晚的心跳漏了一拍。

她不记得自已有过这样的笔记本。

她翻开第一页，指尖猛地顿住。

上面是她自已的字迹，一笔一划，写着：

“别相信楼下的人。”

字迹很熟悉，是她的，可她完全不记得自已什么时候写过这句话。笔记本的纸张泛黄，边缘卷翘，明显有些年头了。

就在她盯着那句话发呆时，对面的房门开了。

301室，她刚搬来就注意到的、一直紧闭的房门，第一次开了。

一个男人走了出来。

他很高，穿着黑色连帽衫，戴着口罩，只露出一双眼睛。眼神很沉，像结了冰的湖面，看不出任何情绪。他手上戴着一双黑色的皮手套，即使在不算冷的天气里，也没有摘下来。

是陈默。

她搬进来那天，中介提过一句，对面住了个不爱说话的男人，叫陈默。

陈默没有看她，径直走向楼梯口。他走得很慢，脚步很轻，像怕惊扰了什么。经过302室门口时，他的脚步微微一顿，侧头，目光精准地落在了她的猫眼上。

苏晚浑身的汗毛瞬间竖了起来。

她看不清他的眼神，却能清晰地感觉到，他知道她在里面，知道她在看他。

陈默没有停留，继续下楼。脚步声消失在楼道尽头。

苏晚瘫坐在地上，怀里的笔记本像一块烧红的烙铁。

她想起中介欲言又止的表情，想起合同上“不得打听邻里”的条款，想起楼下不断变换的衣物，想起昨夜贴在门板上的呼吸，想起这个突然出现、写着她字迹的笔记本。

所有的线索像乱麻一样缠在一起，而陈默，就像藏在麻团里的一根针，冷不丁刺她一下。

她翻开笔记本的下一页。

上面依旧是她的字迹，写着：

“他在保护你。”

“他”是谁？

苏晚的脑子一片混乱。

就在这时，楼下传来了说话声。是几个年轻人的笑闹声，带着外放的音乐，吵吵嚷嚷地从二楼经过，然后是钥匙**锁孔的声音。

她冲到窗边，掀起窗帘。

二楼的阳台上，几个穿着潮牌的年轻人正靠在栏杆上抽烟，其中一个戴着棒球帽，正是晾衣绳上那顶。他们笑着打闹，完全是一副刚搬进来的样子。

可苏晚清楚地记得，半小时前，阳台上还挂着黑大衣和男士皮鞋。

楼下的人，又换了。

她抱着笔记本，靠在墙上，浑身冰冷。

笔记本里的字迹是她的，可她什么都不记得。

陈默的眼神像在警告，又像在保护。

楼下的人每天换脸，像在演一场永不停歇的戏。

而她，是这场戏里唯一的观众，也是唯一的猎物。